Archivos Mensuales: diciembre 2009

32. Sublimes Caballos, sublimes AMIG@S…

Ahora que caigo en la cuenta, este Balodia es un verdadero ángel. Sí, un ángel con alas y todo como mi amigo basko Ánjel Aranburu… Ahora me doy cuenta de que ha puesto mi rostro en sendas fotos en las que aparezco con perros horripilantes para que así, por simple contraste entre tanto feísimo bicho, su pobre padre salga más favorecido y luzca como un galán pepesero (ojo, de PPs no del PP). Gracias, Balodienko. Estás en todo.

Sí, me reafirmo en que los perros son animales feísimos y malolientes que están consiguiendo que las calles de nuestras ciudades y los domicilios en los que cohabitan con los canófilos, huelan a pura LETRINA. Y al igual que hice ayer, retratando la bellaquería de algunos de nuestros dirigentes socialistas, por simple contraste con la dignidad y moderación del señor José Bono, actual y ejemplar Presidente del Congreso, voy a probar hoy hasta qué punto es el perro un animal burdo, limitándome a compararle con otro mamífero estrechamente emparentado con él, pero que le da (como se decía antes) sopa con ondas: el CABALLO.

¡Qué belleza la de los CABALLOS! Y ¡qué ausencia absoluta de agresividad! Así como qué servicialidad al ofrecérsenos como vehículos y, además, tener esa capacidad y esa exquisita sensibilidad para saber adaptarse a los seres humanos y para llegar a formar un todo armónico con ellos. Y en este sentido, debo reconocer que pocas cosas me conmueven más que las danzas que ejecutan los caballos y jinetes andaluces…, o los caballos también hispanos de la Escuela de Equitación de Viena… o, en fin, la formidable pareja formada por los caballos y los rejoneadores… Aunque en este último caso, me sobren los rejones que les clavan a los pobres toros, que es otro animal que goza de todas mis simpatías y respetos.

Para que todos los canófilos o perrunos como el Balodia y sus hijos se percaten de lo feos que son los perros, os voy a ofrecer hoy no un PPs sino un vídeo que me envió hace semanas Robescarmen y que nos muestra a un tal Lorenzo, francés de posible origen español a tenor de su nombre, que realiza unas galopadas y acrobacias con sus caballos que producen auténtico pasmo y que nos permiten imaginar las que, hasta épocas muy cercanas y desde las épocas más remotas, fueran tan comunes entre los jinetes Escitas basko-kantábricos.

Nadie que haya visto este vídeo sobre los caballos de Lorenzo, o que se haya deleitado viendo las carreras de cuádrigas de Ben-Hur o los espectáculos ecuestres a los que acabo de referirme, podrá dejar de ser, como yo me reconozco, un Lee el resto de esta entrada en: www.introitismo.es 

31. Sobre Gandhi (hijo de Mendel), Robescarmen (hermana de Robespierre) y Balodia (hijo del Diablo que esto escribe)

Egun on, Amigas y Amigos.

Como recordaréis, hace pocos días os conté la anécdota de mi visita a Castro Urdiales para pasar el día con dos de mis hijos y sus familias. Lo que me permitió volver a ver al hasta ahora más pequeño de mis nietos, Landertxu, que a sus tres meses de vida y merced a la leche y a los desvelos de su mamá, Blankita, tiene un aspecto verdaderamente exuberante. Recordaréis también cómo mi nietecito, adivinando la importancia de la visita que recibía, regaló a su maquiavélico abuelo con una exhibición de unas habilidades que a éste, que cree haberlo visto todo, le resultaban completamente desconocidas. Como ya os conté, hallándose Lander echado sobre su espalda mientras su mamá le limpiaba el culito, al curvarle Blankita para poder secarle bien el final de la espalda (u ojalá), el muchachito, ni corto ni perezoso, lanzó una poderosa meada que a puntito estuvo de irle directa a la boca.

¡Oh prodigio de niño!, ¡oh aventajadísimo Gandhi!, ¡oh, prototipo del nuevo hombre autosuficiente del futuro! ¡Loor a Landertxu que ha convertido al gran Gandhi en un aprendiz que se bebía su propio pis en un vasito! Eso son mariconadas que mi último nieto, bilbaíno (¡atención!) e hijo de alguien a quien llaman El Sobrao, no se puede permitir… Y de ahí el que este Nuevo Gandhi bilbaíno, nacido a tiro de piedra del Guggenheim y de ese estadio de fútbol al que llaman La Catedral o… San Mamés, haya venido dispuesto a dejarnos a todos boquiabiertos con sus habilidades y, ya de paso y como buen ciudadano socialista, a hacer buenos todos los afanes del señor Zapatero y de la señora Elena Salgado, en pro de la Economía Sostenible… ¿Cabe mayor sostenibilidad que la de beberse las propias meadas?

¿Pero qué hace papá Sobrao discutiendo con su diabólico suegro sobre Genética, en lugar de salir corriendo hacia Madrid para presentar Lee el resto de esta entrada en: www.introitismo.es 

30. Sobre los pestillos y las neuronas…

ppt: BRUJAS LA VENECIA DEL NORTE

Egun on, Amigas y Amigos.

Al hilo de mi relato de ayer y muy en particular del episodio de la puerta viajera de Diana, puedo captar un cierto reproche de algunas de vosotras hacia mí, por haberme mostrado algo insensible y negligente con las chicas de la Joven Orquesta, al no haberme preocupado de que todas ellas dispusieran de un pestillo en las puertas de sus dormitorios. Bien, vayamos por partes…

Como el relato de ayer era muy extenso, no pude añadir lo que voy a escribiros ahora, con el fin no de justificar sino de explicar el porqué de que yo pasase olímpicamente del contencioso de los pestillos, en vez de haber distraído un par de centenares de pesetas para comprar unos cuantos en una Ferretería de Borja o de Tarazona, cuando íbamos a comprar comida o a llevar a los chicos al Instituto.

Premisa inicial: detesto los pestillos… Lo que quiere decir que detesto, también, esa manía que algunos y algunas tienen por encerrarse a cal y canto, talmente como si sus vidas y su intimidad fuesen el tesoro más preciado del planeta. Por supuesto que considero indispensables los pestillos en un espacio público, pero no me gustan (y por ello los he eliminado sistemáticamente de mis domicilios), cuando se trata de espacios familiares o de personas muy allegadas entre sí como era el caso de la Escuela de la Joven Orquesta

Cuatro de las lectores de Adictos a los PPs son cuatro Señoras que han vivido en mi casa sucesivamente, en calidad de amas de llaves y solas conmigo, por espacio de varios años. Éstos son sus nombres por orden de aparición en el reparto: Roma, Esther, Susana a Isabel. Todas ellas, mujeres jóvenes o de mediana edad y enormemente atractivas. Pues bien, salvo en el caso de la primera, que data del primero de los pisos que ocupé en Santander tras mi primera operación de corazón, las tres restantes vivieron solas (insisto) conmigo, en una casa (que no piso) sin pestillo alguno y en la que nada obstaculizaba o impedía el paso a su dormitorio o a su cuarto de baño.

Pues bien, aunque me consta que al principio las tres lo echaron de menos, por una cuestión de simple costumbre, lo cierto es que vivieron tranquilísimas en mi casa y que muy pronto comprendieron lo que es obvio o debería ser obvio para cualquier persona en sus cabales: que por nada del mundo se me ocurriría a mí Lee el resto de esta entrada en: www.introitismo.es 

29. Las gamberradas de los Jóvenes Músicos…

Recibo un mensaje de texto de María Dolores Tomás, antigua componente de la Joven Orquesta de Cámara de España, en el que me dice que tiene su correo electrónico bloqueado porque hace tiempo que no accede a él, debido a que una hija suya (cuya edad desconozco) padece cáncer. Una noticia que si siempre resulta turbadora, tratándose de una niña o de una jovencita, duele muchísimo más.

Como las meras palabras de aliento que suelen expresarse en estos casos resultan insípidas ante situaciones tan dramáticas como la que está conociendo la pobre María Dolores, renovando el especial cariño que siempre senti hacia ella, tanto por su comportamiento ejemplar mientras permaneció entre nosotros, como por haber estado emparejada con un joven músico de mi mayor confianza y afecto, me he erigido en portavoz del sentimiento general de todos nosotros y a lo largo de mi caminata de ayer, escribí el Soneto que reproduzco a continuación con el doble propósito de transmitirle a María Dolores toda nuestra fuerza, confianza y aliento y, al propio tiempo, de ofrecerle nuestra solidaridad y compañía:

– Soneto 2332 –

 

                 El cáncer se ha cebado en tu familia

y ataca con furor a una hija tuya,

clavando de este modo en ti su puya

y haciéndote vivir siempre en vigilia.

Ahora que tu fe sola te auxilia

y que el dolor en tu interior aúlla,

mi Soneto, haciendo tu voz suya,

con el mundo exterior te reconcilia.

Pues puedo imaginar cómo te sientes,

desasistida, sola y asustada,

por eso con mis versos tiendo puentes,

para que nuestro amor, hecho oleada,

dirija a ti el calor de nuestras mentes,

plasmado en el fervor de esta balada,

que hará que ella retoñe… felizmente.

 

(2332. A María Dolores Tomás y su hija enferma; lunes, 7 de Diciembre 2009; en Zumaya, a las 18,00 horas) 

Ten la certeza de que tu hija va a salir de este duro trance y que algún día, cuando todo esto sea ya historia olvidada, te dará unos nietos preciosos. Confía, sí, María Dolores, y ya sabes que estamos a tu lado en este momento terrible que te ha tocado vivir. Y es que la vida no es justa ni injusta… Simplemente, es así: durísima.

Y ahora y como os anuncié ayer, con el fin de distraer unos minutos a María Dolores y a su hija y de intentar hacerlas reír (que acostumbra a ser, siempre, la mejor medicina…), voy a relataros algunas de las gamberradas o novatadas más antológicas que se desarrollaron durante la permanencia de la Joven Orquesta en aquel antiguo Sanatorio del Moncayo al que me referí días pasados, tras hablaros de la memorable e irrepetible Toma de Veruela

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28. Calladitos estamos más guapos…

Por un lapsus achacable al sueño y a la alta hora de la madrugada en la que os escribí, mi envío de ayer figura con el número 29, cuando en realidad se trata del 27. Me di cuenta cuando ya había salido la mitad de los envíos, por eso muchos de vosotros lo habéis recibido correctamente.

Mi entrega de hoy lleva, pues, el número 28, que coincide con el día de los Santos Inocentes que, tradicionalmente y recordando a mi abuela Flora Meneses que nació en ese día, acostumbra a ser uno de los días grandes de la Navidad de mis hijos y mía. Máxime cuando una de mis preciosas nietas, Alba Flora, hija del Balodia, fue a nacer en esa misma entrañable fecha.

Hablando de nietecitos, ayer pasé el Día de la Constitución con tres de ellos y con mis hijos Balodia y Blankita, así como con la mujer del primero, Blanca también, y con el marido de la segunda: el polemista José Antonio al que, desde ayer, conozco como Mendel (sí, el de las famosas leyes genéticas…). El último de mis nietos, Landertxu, está realmente precioso y ya a sus tres meses de vida, estuvo a punto ayer de conseguir un récord Guiness como el primer bebé de la Historia que consigue beberse su propio Pipí, servido directamente desde el pitorro que lo produce. Os cuento: Blankita estaba limpiando el culito a su adorado ceporrito, preparándole para el paseo que íbamos a darnos por el destartalado y tercermundista Paseo Marítimo de Castro Urdiales… En consecuencia y cogiendo los pies de Landertxu, le levantó un poco sobre su espalda con el fin de secarle bien el culito y ese final de la espalda al que Robescarmen, ignoro por qué, llama el Ojalá… Bueno, pues al levantar el ojalá de Landertxu, la incipiente pero no por ello desdeñable minina de éste apuntó directamente hacia su boca y el muchachito, juguetón ya desde su más tierna infancia, soltó una meada poderosa que le caló por completo y que faltó el canto de un duro para que fuese a depositarse directamente en su boquita. Tras hacer esta exhibición de potencia y de buenas maneras, su pobre mamá tuvo que cambiarle por completo. ¡Vaya con el bebé, digno sucesor del sobrado Mendel…! No consiguió ese récord mi nieto número 12, pero si que va a alcanzar otro no menos meritorio: el de convertirse en el primer bebé de la Historia que se hace acreedor a ostentar un mote ya desde sus tiernos tres primeros meses de vida. ¿Os imagináis qué apodo le he puesto al bueno de Landertxu, a raíz de su inaudita meada de ayer? Pues sí, éste: voy a llamarle GANDHI…

Hablando de bebés y tras compartir con vosotros estas anécdotas familiares, pasemos a comentar el Color del Día que hoy, una vez más, nos brinda La Sirenita y que ella me ha remitido bajo el título de El mejor correo del año. Un título que a pesar de su tono hiperbólico no refleja con fidelidad ni la grandeza ética de su contenido ni, tampoco, la realidad de su continente. Porque, para empezar, no es un correo sino un PPs. A mi juicio, el mejor que os he enviado hasta la fecha. Y ocioso es decir que no me estoy refiriendo a sus bondades estéticas, que también las tiene, sino Lee el resto de esta entrada en: www.introitismo.es 

27. España, paraíso de los espabilaos.

SÍ, España, paraíso de los listillos y de los espabilaos. Es la seña de identidad más acusada y generalizada entre los Españoles. La que, sin lugar a dudas, nos distingue de los restantes pueblos europeos y de otras latitudes… ¿Cuántas veces hemos escuchado aquello de que España es el país de los pícaros y de la Picaresca? Pues eso es lo que, expresado con otras palabras, trato de transmitiros, mientras sostengo una batalla campal contra el sueño que me invade, privado como hoy me encuentro de mi reparadora siesta cotidiana…

La PICARESCA que impera entre nosotros es la que, de forma general, nos mueve a seguir fielmente la ley del mínimo esfuerzo… Por eso el sueño dorado de la mayoría de los Españoles es el de llegar a ocupar una plaza como funcionarios: sueldo generoso, poco trabajo, privilegios infinitos, horario nada agotador y gran número de días libres y de vacaciones… Y por si fuera poco, empleo garantizado para toda la vida. No es de extrañar, por consiguiente, que la principal si no la única inquietud de millones de Españolas y Españoles sea la de centrar todos sus esfuerzos en conseguir una de esas codiciadas plazas, dedicando a ello décadas de sus vidas y moviendo todas las influencias imaginables para llegar a alcanzar ese objetivo. Y ocioso es decir que no cejan hasta conseguirlo.

Otra de las características de la idiosincrasia española es la que nos induce a obedecer aquella otra ley que nos impele a perseguir el mayor beneficio posible, en el menor tiempo posible y con el menor esfuerzo posible… Por eso es España el país que ha inventado y puesto nombre al PELOTAZO: un golpe de fortuna, de habilidad o de picaresca que nos permite enriquecernos de la noche a la mañana y nos libera de la necesidad de trabajar para el resto de nuestra vida…

Por eso debe ser España el país del mundo en el que más se juega a la Lotería y a toda suerte de juegos de azar… Y ésa es la misma razón por la que ha sido España el país que ha inventado la llamada burbuja inmobiliaria… Nueva versión del pelotazo hispano que no sólo ha movilizado a constructores, promotores inmobiliarios y politicos corruptos, sino a la inmensa mayoría de la población española. De vivir todos en viviendas de alquiler, pasamos a compartir el objetivo general de adquirir una vivienda en propiedad. Y una vez alcanzado ese objetivo, nos pusimos todos rápidamente de acuerdo en que los precios de esas viviendas que habíamos adquirido merced a los creditos bancarios, viesen multiplicado su valor de año en año, de tal forma que el piso que compramos en 1970 por diez millones, pudiéramos venderlo por veinte millones en 1980 o por treinta en 1990

Con ganancias semejantes, multitud de Españoles se han montado en el dólar a lo largo de las últimas décadas, sirviendo de modelo y de ejemplo para millones de españolitos que, vista la bicoca, han querido explotarla también. Por eso nos han enladrillado Lee el resto de esta entrada en: www.introitismo.es 

26. 26 delicias otoñales…

Bona nit…, bon dia cuando me leáis.

Gracias a la colaboración de todos y muy especialmente de algunos de vosotros, más activos y cercanos en este sentido, rondamos ya la treintena de envíos de PPs comentados y estamos pudiendo sostener esa intensa frecuencia de un PPs diario con un alto nivel de calidad que, a fuer de sincero, yo dudaba seriamente que pudiera mantenerse. Porque a la vista de todos los montajes anodinos, mediocres, insulsos, de mal gusto o, simplemente, cursis, que circulan por la Red, el objetivo de poder enviaros un PPs digno cada día, se me antojaba una auténtica quimera…

Pero a pesar de mis pesimistas augurios, por ahora vamos consiguiendo aguantar el tirón y, con mayor o menor nivel como es lógico e inevitable, pero todas las Presentaciones que os he enviado hasta ahora tienen como denominador común la calidad y la dignidad, tanto éticas como estéticas. Ése era y sigue siendo el objetivo inicial y si algún día no pudiera cumplirlo, no dudaré en interrumpir los envíos antes que bajar el listón y que aventar toda la bazofia que corre por ahí.

Una vez más es nuestro amigo Mikel Angelo, alias El Cóndor, quien va a deleitarnos con uno de los exquisitos caldos que cultiva celosamente en sus bodegas de la calle Etxezarreta de Zumaia, adornadas exteriormente, desde hace unos días, con un precioso y raro arbolito que responde al nombre de Chama-cyparis (que me ha chivado el polifacético Balodia), pero que el común de los mortales e incluso de los jardineros, confunde con las Tuyas

¡Deben de ser las únicas bodegas de PPs del planeta que se decoran con un Chama-cyparis! Y es que lo que no se encuentre en Zumaya, Madre de la Humanidad, no se encuentra en ningún sitio… Y algún día os hablaré largo y tendido sobre esa sorprendente y fascinante Maternidad a la que me refiero, en dique seco en estos momentos por culpa a partes iguales de la dichosa  y malhadada Crisis… y de la inconmensurable cortedad de algunos que prefieren malgastar sus energías, su influencia y sus recursos en auténticas CHORRADAS sin  interés ni trascendencia alguna. Pero, ¡ay!, ya se sabe que si en el mundo existiera la INTELIGENCIA, la vida en nuestro planeta resultaría una delicia y no la tortura que incontestable y lamentablemente es…

La Humanidad lleva decenas de miles de años tratando de identificar el lugar, olvidado, en el que tuvo su cuna, y cuando finalmente alguien lo encuentra, Lee el resto de esta entrada en: www.introitismo.es